Coeur Sacré

« Ecrire Coeur Sacré, c’est écrire dans l’urgence d’écrire. Parce qu’il faut faire. Sortir de la prison de sa tête. Tenter de comprendre qui nous sommes, de quoi nous sommes faits. De quelles terres, quels maté- riaux. Quelles sont les valises que nous portons, les angoisses qui par notre corps véhiculent, d’âme en âme, de poste de télévision en poste de télévision. La tête est un foutoir. Le cœur un champ de bataille. Mais ce n’est pas toujours la nôtre. Souvent on ne fait qu’aimer et l’on découvre le monde qui est le sien. La société qui est la nôtre. L’amour devient le révélant. Il révèle. Le meilleur. Souvent le pire. Il est la clef du soi. L’autre nous renvoie un miroir qui dé- tonne. On s’aimerait d’une autre couleur, mais l’on se découvre nuancé, du noir au blanc. La paix du gris.

Et puis, il y a les autres. Leur regard sur l’amour que l’on porte. Leur étonnement. Leur peur. Leur politesse feinte, déjà entachée par la pensée hâtive, modelée de préjugés, à qui les marionnettes que nous sommes acceptons de donner vie. Nous voilà en train d’agiter le bras car a ficelle du pouvoir tire vers le haut. Diviser pour mieux régner. A quelques mois des présiden- tielles, dans un pays qui fait de l’extrême droite le deuxième parti politique, on a parfois la nausée. C’est cette nausée qui m’a fait accoucher de Coeur Sacré. Et l’amour, sultane du cœur m’a donné le courage de résister. De rêver encore. Car il y a urgence à rêver, à continuer de se sentir au bord du monde, prêt à tomber. Le vertige de l’univers. Regarder le monde, pluriel, multiple, co- loré, des milliers de langues, des milliards d’humains, des centaines de pays, une dizaine de planètes, des galaxies oubliées, des certitudes perdues d’avance.

La structure dramaturgique de Coeur Sacré - monologue choral - s’apparente à celle du procès. Deux « plaidoiries » se succèdent et se répondent. Deux voix, interprétées par une seule actrice, donnent vie à « une tempête sous un crâne » pour reprendre les mots de Victor Hugo - une arène pour un débat car le débat est urgent. Là où il n’y a pas de ponctua- tion le rythme sera soutenu. La typographie et la mise en page sont des indications de com- ment le texte doit être dit.

C’est une histoire qui parle de soi, de nous, de ces quelques derniers mois, de ceux à venir. Et pour en parler, partir de l’in- time pour tenter de rejoindre l’universel. Dire l’amour unis- sant deux êtres humains de la planète Terre, qui se sont arrê- tés l’un sur l’autre. Il s’agit d’un voyage, d’un cri que j’ai eu besoin de pousser pour dire : regardons autour de nous, mais aussi en arrière pour viser l’avenir, retenons les leçons de l’Histoire, refusons la peur, soyons plus intelligents, instinctifs, faisons confiance à ce que l’humain a de meilleur : le Coeur Sacré de l’Homme. Soyons plus doux avec nous-mêmes. Entre nous-autres.

Reconquérir la Fraternité. Construire l’Égalité. Et flatter la Liberté. Elle est prête à s’enfuir, elle est prête à nous dire merde. »

Christelle Saez

"THÉÂTRE CHRONIQUE «Cœur Sacré», monologue intime d’utilité publique sur l’islam et nous "

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Dans un petit théâtre de la rue de Charonne (Paris XIe), Tatiana Spivakova interprète, seule en scène, un texte d’une ambition achevée de Christelle Saez : Cœur sacré. Se trouver plutôt que se perdre dans l’Autre arabo-musulman...

Ceux qui ont la chance de passer par Paris devraient y courir d’urgence. Les autres prendront leur mal en patience ; dans l’attente d’une reprise en quelque festival ou, à défaut, d’une publication du texte de la pièce. Rarement un cri stylisé tombant à pic et personnifié de si belle façon aura ainsi zébré l’espace public réduit à sa plus simple mais efficace expression : une petite salle et un petit plateau, où tout devient pulsation, où le moindre battement de cil provoque une tornade intérieure.

Cœur sacré est un monologue polyphonique interprété par Tatiana Spivakova, dont le talent démultiplie le temps, l’espace et le verbe. Tous ces mots jaillissants furent façonnés en moins d’un mois, à l’été 2016, par Christelle Saez, entre deux virées au Caire. Que faire face, avec, contre, parmi, voire au sein de l’Autre qui met hors de soi ? L’Autre subméditerranéen, l’Autre arabe, l’Autre musulman...

Une première voix s’élève – une mère s’adressant à salle, sait-on jamais ; ça en a tout l’air... La voici qui s’inquiète jusqu’à la peur pa- nique. La transe du bon sens près de chez vous ! Comment découpler le soudain scandaleusement indissociable : la chair de sa chair en cheville avec l’un de ces Maures à nouveau parmi nous ? Comment mettre salle en garde tout en la gardant ? Le fot verbal dévale. Ce torrent rhétorique charrie les grandes frayeurs entretenues par les médias. Vu à la télé ! Avec des tentatives de penser l’impensable, de cerner l’incernable. Avec cette façon de piquer en rase-motte sur la sagesse des nations :

« C’est une manière de te révolter de te sentir du bon côté de celui des oppressés des montrés du doigt ça te passera. Ta crise d’ado- lescence tardive ton désir de transgression que tu souhaites cherche à afficher, revendiquer aux yeux de tous, quoi de plus simple aujourd’hui pour choquer que de se voiler. Toi et tes amies vous avez trouvé le bon filon, pour nous foutre la trouille, nous raidir la colonne, vous savez bien qu’aujourd’hui même si on sait que ce n’est pas politiquement correct– si la politique était correcte ça se saurait –on ne peut pas s’empêcher d’avoir les jetons d’avoir un moment d’arrêt quand on en croise un ou une avec leur manière qu’il ont d’afficher leurs manières. »
Le mécanisme du racisme, empli de défiance, de crainte, mais également d’amour résolu déplacé, semble d’emblée actionner son piège infernal. Mais le discours y échappe pour gravir sa ligne de crête angoissée. Une voix, une multitude, un pays : tout un monde se fait un sang d’encre. Et tente de raisonner en faisant èche de tout bois, aliénant la désaliénation, déconscientisant la conscientisation : « Choisis la majorité pas les minorités les minorités n’ont pas leur place regarde comme vivent ici les minorités parquées cloison- nées dans des barres de béton sans arbres sans parc sans verdure, avec pour seuls commerces une boulangerie miteuse, une école de cours du soir arabe/anglais/français un Dia, tu veux faire tes courses chez Dia ? Franchement ? »
À cette harangue d’adulte aux quatre cents coups, répond une parole puînée ouverte aux quatre vents et se jouant des paravents : « Ne pas regarder. Ignorer le regard. Feindre la transparence. » Là-bas, dans une grande ville entre Marrakech et Ispahan. Ne pas craindre le Sud. Ne pas craindre l’Est : « L’orient de la boussole. On dit être sans orient, désorienter. »

Cette voix plus jeune, ouverte, cette voix mutante et syncrétique, cette voix-monde réalise la jonction défendue, la con ance récusée. La rencontre à la source, interdite par le sommet : « Elle aime que le regard soit noir. Que les cheveux soient noirs et crépus. Elle aime qu’il soit cir concis. Elle préfère. Oui. Elle pré- fère. Elle aime son sexe. Sa pudeur face au sexe. Sa gêne. Sa force. Sa fierté. »

Les mots-mânes de Christelle Saez s’incarnent par la seule grâce de cette présence prodigieuse que diffuse ou déploie, diffracte ou dé- chaine Tatiana Spivakova. Les deux femmes, aujourd’hui trentenaires, ont fondé voilà dix ans la compagnie Memento mori (https://compagniemementomori. com/la-compagnie/) après s’être rencontrées au Cours Simon Tatiana Spivakova poussant jusqu’au Conservatoire national supérieur d’art dramatique de Paris et menant une carrière sur les chapeaux de roues, qui vient de la projeter sur la scène de l’Odéon dans Hôtel Feydeau. Si proches et si autonomes, Christelle Saez et Tatiana Spivakova nous distraient, le temps d’une heure trop vite passée, de la déréliction française dans laquelle nous sommes habituellement maintenus.

Hygiène de l’intelligence quand la crise bat son plein « Prendre le temps du regard » ; salubrité du geste approprié pour tromper son monde « Alors la main qu’il prend – give me your hand – qu’il saisit fortement pour dire tout ce qui ne se dit pas » ; espoir radical, malgré tous les déracinements :

« Je sais que les eurs peuvent pousser entre les pierres. Je l’ai vu quelque part. Une image lointaine. Les enfants, même au milieu des ruines continuent de jouer. Ils dé- jouent à la guerre. Ils jouent contre la mort, ils l’évitent en courant entre les ruines. »

Cœur Sacré pratique le bouche à bouche à nos aspirations en arrêt cardiaque. Et Tatiana Spivakova dispense une énergie de sauveteur – substantif of ciellement privé de féminin, comme vainqueur , en ranimant les ammes, les torchères et les incendies. L’énergie et la puissance (mots parfaitement féminins !) de son jeu s’allient avec la mémoire des insurrections passées, qui reviendront après avoir été tamisées, occultées, voilées, murées : télescopage des sursauts émancipateurs de jadis et d’un présent tétanisé, qui débouche sur la poésie motrice d’une écriture contemporaine habile à bercer, prévue pour saisir au collet :

« L’odeur du sang dans les fau- bourgs. L’odeur du sang dans les faubourgs a anéanti le parfum des toilettes de Marie-Antoinette. La Terreur. La saint Barthélemy.Toute une sainte nuit. La saint Barthélemy. Nous nous sommes déchirés les uns les autres.»

La violence en dents de scie de l’Histoire ; l’esprit de révolte face à tout ce qui encage ; le désir d’Autrui toujours en embuscade malgré la cruci xion des curiosités dissonantes ; la volonté de dévorer nos rets jusqu’à la corde : voilà de quoi résonne Cœur sacré.

Tant de jeunesse et tant de sagesse séditieuse ! Ce texte, en forme de bélier lancé contre nos préjugés, renvoie aux écrivaines arabes comme l’Égyptienne Nawal el Saadawi, courage inébranlable, inextinguible lucidité. Avec des trouées poétiques et sensuelles à la Jean Genet :

« Je n’ai d’autre résistance que d’aimer ta peau."

ANTOINE PERRAUD. MEDIAPART